| (no subject) |
[Feb. 14th, 2007|03:37 pm] |
ME MUDÉ A: tujes.blogspot.com
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| A las mujeres le gustan los hombres tristes |
[Jan. 28th, 2007|09:43 pm] |
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Era consciente de que iba por mal camino y se preguntaba adónde iría a parar. Su naturaleza apasionada pero sometida a demasiados sucesos negativos, amenazaba con arrastrale hacia perniciosos extremos. Ante tal perspectiva y esperando un improbable milagro redentor, cerraba los ojos y removía el pasado, ése donde ella lo impregnaba todo. |
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| Un día menos |
[Jan. 28th, 2007|09:16 pm] |
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Paseaba sin cesar por las habitaciones de mi apartamento, fumando compulsivamente y bebiendo más de lo habitual, que no era poco. Cada tanto, me acercaba a la ventana y miraba la lluvia y las calles desiertas. Pensaba en mi vida solitaria y difícil, en la desaparición de la voluntad y en cómo el tiempo difumina los recuerdo y disminuye el dolor pero no consigue hacerlos desaparecer. Cansado, y sin cigarrillos, me tumbé en el sofá, esperando esa muerte que no venía, sorda a mis llamadas y que tanto parecía divertirse con mi tortura. |
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| Moverse |
[Jan. 19th, 2007|08:57 pm] |
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Contra la vida en frenético movimiento, materializada en incómodas y atronadoras riadas de gente que lo inundaban todo, aceleradas por un afán consumista que se repetía año tras año por tan señaladas fechas (Navidades), Ricardo Archevolti presentaba quietud y soledad . No iba a renunciar al placer mañanero de sentarse en un viejo a Café a desayunar y leer tranquilamente los periódicos, por los molestos efectos secundarios derivados de lo que parecía un extendido virus, acaso una manifestación del gen idiota innato a la condición humana, que les llevaba comprar de manera compulsiva y celebrar ruidosamente su pasajero estado de eferverscencia existencial. Su ritmo de vida era diferente. Su pulsión existencial se podría definir como “de baja intensidad” y hacía ya mucho tiempo que había comprendido que la actividad por sí misma no significa nada, y mucho menos estar vivo. Y si no, no tenía más que mirar, a través del ventanal, para darse cuenta que vivir, debe ser otra cosa. |
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| Una piedra |
[Jan. 15th, 2007|01:18 pm] |
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Caminando por la gris ciudad, o más bien arrastrando su tristeza y su monotonía, sin apenas levantar la vista de las aceras lavadas por la reciente lluvia, su mente se vió iluminada por una suerte de revelación: “Uno sólo conoce a una mujer cuando se separa de ella”. Sonrío con desgana, ladeando la boca y sintiendo el regusto amargo de tal irónica verdad. Con rabia, pegó una patada a una piedra, la cual, tras chocar contra un árbol, se coló por la ventana abierta de un piso bajo. Echó a correr, riendo como un chiquillo travieso y pensando en qúé casualidades más tontas se daban en la vida. |
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| ¿ Quién ? |
[Jan. 12th, 2007|12:47 am] |
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Una vez, tumbado en la cama y escuchando la radio que descansaba sobre la mesita de luz próxima, las siguientes palabras llegaron a mis oídos: “siempre hay que seguir mientras uno no esté muerto”. Pensé que tenía razón hasta que más tarde, iluminado por un receso en la penosa carga de monotonía y nebulosa mental que me perseguía con éxito desde hacía tiempo, me dije a mí mismo (acaso a mi subconsciente): ¿seguir a dónde?. Desde entonces, trato de recordar el nombre de ese tipo. |
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| Quema |
[Jan. 12th, 2007|12:34 am] |
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Sus gloriosos tiempos como exitoso actor habían quedado ya olvidados por casi todos. Ahora, apoyado en la barra de cualquier bar, añoraba el pasado e intentaba ver su futuro, ése que sabía inexistente, en el fondo del eterno vaso de whisky. Ya no le restaba más que torear los recuerdos y ahogar, en amarillento alcohol, el diablo que llevaba dentro. |
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| FÚTBOL |
[Jan. 3rd, 2007|07:37 pm] |
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En su particular contienda con el destino y relegando, no por falta de ganas, sino de oportunidad, el momento de ajustarle las cuentas, se entregaba al planteamiento de cuestiones poco sustanciales y conversaciones monotemáticas, sobre fútbol, con amigos y conocidos. En esta recién descubierta faceta de su personalidad, éstos creían ver la respuesta a cotidianos dolores. El, ya no podía escribir y la que iba a ser su esposa le dejó plantado en los juzgados. ¿Qué le quedaba sino hablar de fútbol?. |
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| OLVIDO |
[Jan. 3rd, 2007|07:35 pm] |
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¡ Qué le importaba el éxito al escritor Oscar Mortara ¡. En la cúspide de la popularidad, vendiendo libros en grandes cantidades, apareciendo con frecuencia en TV y asaltado en la calle por personas que le demandaban autógrafos, convivía a diario con el recuerdo de quien amó y se fue, para siempre, de su vida. Mientras ella llevaba la existencia que siempre había soñado, él se tenía que conformar con el éxito y la fama, el dinero y el prestigio. ¡Cómo si eso le importara! ¡Cómo si eso evitara que pensara en ella al levantarse! . “Hay que ser hombre para olvidar a una mujer, si no hay otra igual..” cantaba el gran Andrés Calamaro. Cómo si le leyera el pensamiento, cómo si él fuera distinto....como si hubiera otra siquiera parecida. |
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| Nada |
[Nov. 20th, 2006|11:41 am] |
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Era un hombre vulgar, o quizás no. En cualquier caso, sabía que su paso por la vida no dejaría huellas en los demás. Sólo olvido y negación de quienes lo conocieron. Un triste ejemplar con los días contados y una existencia diferida aplazada para siempre por un cáncer. Días por venir como mero soporte para recuerdos (pocos) de cuando ambicionaba ser otro y sospechaba esquivar su destrucción y las hostilidades coyunturales de un fatídico destino soñado por indiferentes dioses. |
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| Nadie |
[Nov. 20th, 2006|11:40 am] |
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Padecía algún tipo de mal, de enfermedad, que le llevaba a apegarse a la muerte y no a la vida. Sus sueños eran oscuros y su vida sufría la corrosión de pensamientos envenenados con el rumbo previsible de la nada. Como modelo de caos estéril, acumulaba experiencias amargas mientras rumiaba mentiras para sobrevivir y se debatía, en imposible equilibrio, entre la imaginación y lo cotidiano, sabiendo que su futuro era acabar siendo aquello que no quería llegar a ser. |
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| ¿Hasta cuándo? |
[Nov. 19th, 2006|12:17 pm] |
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Ocasionalmente le tendía absurdas emboscadas al azar, con la esperanza de que la suerte se fijara en él y decidiera su vida, como tantas veces ocurría , pero siempre a otros, desde el orígen de los tiempos. Le atormentaban el tedio y el mal adquirido hábito de pensar, criando, debajo de sus maneras asociales, un pus, infeccioso, de fracaso existencial, obsesiones enfermizas, reprimidos deseos sombríos e impiedad. Aún así, y siguiendo la tradición de los vencidos, de obra o de nacimiento (no tenía una clara opinión al respecto) creía que las cosas aún podían empeorar. Tanto, que a lo mejor, la muerte le otorgaba otro aplazamiento. |
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| Notas |
[Nov. 19th, 2006|12:16 pm] |
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Sentado a la mesa de un rincón del cochambroso café frecuentado por ociosos jubilados amantes del dominó, la copita y el cigarrillo prohibidos en casa, se entretenía observándolos y tomando notas para esa novela que, sabía, no escribiría nunca. Lo que anotaba , poco, o nada, tenía que ver con esos viejos que parecían no saber hablar más que de política, fútbol y sus problemas de próstata pero, a pesar de ello, el ejercicio de mirarlos, por alguna razón superflua o, por el contrario, muy profunda, actuaba como “efecto llamada” para ideas abruptas que, casi compulsivamente, parecían empeñarse en colonizar su pequeña libreta. Al cabo de algo más de una hora y con el botín de un montón de hojas escritas, abandonó el local, notando, por el rabillo del ojo, las miradas de los ancianos, mientras sonreía ante una súbita verdad, acaso incierta; si quería ser escritor, debía tratar a las palabras con menor reverencia. |
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| Paseos Nocturnos |
[Nov. 15th, 2006|10:12 am] |
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Todas las noches, después de cenar, Federico Kaplan bajaba a la calle a pasear un rato por la ciudad que, de un tiempo a esta parte, se le había vuelto extraña. “Tal vez soy yo”, repetía, sabiendo que una cosa no excluía la otra. Caminando a paso acelerado, no por gusto sino porque no sabía hacerlo de otra manera, recorría una media de tres kilómetros antes de retirarse a dormir. El sano ejercicio de sus extremidades iba a la par de una ferviente actividad mental de antagónicos efectos sobre su estado de ánimo, de por sí propenso a la melancolía y el pesimismo .Tenía la convicción de que era en esos momentos cuando su cerebro alcanzaba sus mayores cotas de lucidez, cuando las grandes verdades de su existencia, como una neblina en el fondo de su alma, se abrían paso desde las profundidades hasta materializarse en sólidas ideas. Era entonces, cuando su esencia heterogénea se expresaba con mayor vivacidad, con todas sus ramificaciones unificándose en un fin común, en un personal e intransferible acto: pensar , pero a lo grande, en términos metafísicos. Para vivir, o lo que fuera eso que hacía a diario, ya tenía el resto del día, se decía de regreso a casa, abatido ante la evidencia de un destino trivial y dañino. |
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| Esperar |
[Nov. 15th, 2006|10:11 am] |
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El no se había tomado un año sabático, sino toda una vida. Insensible a cualquier dolor que no fuera físico, vivía adormecido en una larga caída, esforzándose en dotarse de una férrea propensión al olvido, en dejar de pensar de más, hasta llegar a la crisis terminal que pusiera término a una existencia plagada de carencias. Sin embargo, una leve esperanza latía en lo más recóndito de sí mismo, ésa que le hacía esconder, de cara a todos, un preciado tesoro llamado “expectativa”. |
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| Talento |
[Nov. 9th, 2006|01:07 pm] |
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Cada tanto, se vía embargado de una pueril euforia, nacida de la pretensión megalómana de hacer algo “grande”. No era por sí mismo por quien lo quería hacer, sino más bien para sorprender a propios y extraños, para ajustar cuentas con todos aquellos que no sólo no confiaban en él sino que incluso le despreciaban de una manera más o menos soterrada. Sin embargo, lamentablemente, sufría la cruel asimetría entre lo que quería ser y lo que era, con lo cual su momentánea efervescencia de ánimo sucumbía, sin remisión, ante el avance de eso que tanto daño le hacía y que se llamaba realidad. Resignado, se tumbaba en la cama a dormir, deseando que los sueños, o algún acontecimiento futuro, sirvieran como detonante de ese talento que creía anidaba en su interior. |
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| Jodienda |
[Nov. 9th, 2006|01:07 pm] |
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Follar con desconocidas no era más que una forma de olvidarse de sí mismo, de embotar los sentidos, de no pensar y entregarse a los placeres de la carne, como medida inmediata para ahogar las penas hasta encontrar otro remedio que le permitiera recobrar la autoestima. Eran buenos polvos, pero él necesitaba adoptar medidas más drásticas, que el pasajero goce corpóreo, para reaccionar y volver a tomar las riendas de una vida que, de pronto y cuando menos lo esperaba, se volvió del revés, transformándose en una anárquica huída hacia delante. Aún así, las trataba con consideración, asegurándose de que estuvieran bien tapadas cuando se quedaban dormidas y preparándoles el desayuno por la mañana. No lo hacía desinteresadamente, sino porque sabía que, si las trataba con desprecio, le iba a costar mucho más quitárselas de encima. |
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| Sin reacción |
[Nov. 6th, 2006|07:45 pm] |
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Embarcado en dolorosas reflexiones y conviviendo con los demonios de un pasado hiriente, sentía la necesidad de rebelarme contra la inmovilización de mi vida, la impotencia, la irrealización y los sueños traicionados por quimeras poco exigentes. Debía llevar a cabo una disolución de lo cotidiano, y retornar a las viejas expectativas rebeldes, aquellas que hicieron de mí, un hombre ávido de vivencias y triunfos. Sin embargo, mis deseos se debatían, con desventaja, ante el avance de la pereza y enquistados miedos, tanto, que no conseguía levantarme de la cama, al cobijo de las mantas y el cálido dolor no superado. |
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| Hastío |
[Nov. 5th, 2006|12:35 pm] |
No era impiedad lo que había en Andrés Spector, sino más bien una progresiva misantropía difícilmente contenible y que parecía derivar de un cierto orgullo intelectual y sensibilidad que le hacían, desde niño, sentirse diferente. Detestaba las concurridas calles del centro y los abarrotados transportes públicos de lentitud exasperante. Cuando viajaba en ellos, se hundía en la lectura de algún libro y dejaba que su mente se refugiara en la ficción, lejos de la demencia, el absurdo y el horror urbano y contemporáneo del día a día en una capital tomada por seres alienados, rehenes de un ritmo de vida trepidante e insano. Los fines de semana, borracho de estrés, se alejaba de la gran ciudad para refugiarse en algún pueblito de costumbres sosegadas y personas sencillas. Rejuvenecía su alma ante el aire puro, los alimentos sin conservantes, la desaparición de ruidos, las avalanchas de personas y los despiadados asaltos de estúpidas conversaciones. Sólo le faltaba la compañía de un perro.
Por desgracia, lo bueno duraba poco, y los domingos por la noche, se encaminaba de vuelta a su domicilio, a escuchar, involuntariamente, las vidas sus vecinos a través de los endebles tabiques mientras el despertador avanzaba ineroxablemente hacia un nuevo amanecer. Otro puñetero día, indiferenciado de los demás y conformando un mar de hastío. |
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| Masa |
[Nov. 5th, 2006|12:34 pm] |
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Día a día se camuflaba entre la multitud opaca de los que anhelan cambios y creen que la actividad, por sí misma y sin más atributos, significa estar vivo. Ese avance de la uniformidad, un tanto sofocante, opresiva, le arrastraba, y le arrancaba, virulentamente, de sus ensoñaciones y conjeturas que, como un bruma, lo rodeaban pero no conseguían protegerlo ante la cruel realidad. ¿Dónde encontrar una fuerza desconocida que le confiriera el valor para cambios absolutos, para adquirir la condición de hombre con una papel, una misión que cumplir?. No lo sabía y, convertido en nada, esperaba algo.... acaso un rumbo imprevisible. |
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